Il y a des jours où je regrette d’avoir refusé que Tony installe ses nouveaux gadgets dans ma voiture. Aujourd’hui est l’un de ces jours. Heureusement et malheureusement, j’étais dans le coin où ça a sauté. Heureusement, car je peux intervenir avant que le SHIELD n’envoie quelqu’un, s’il décide de le faire, et avant que cela ne prenne trop d’ampleur. Malheureusement, car je n’avais pas prévu de faire ça de ma journée. Comme si le bordel au QG qui nous est tombé dessus il y a deux mois n’était pas assez… Quittant ma planque à South Jamaica dans le Queens, je suis montée dans ma Corvette Chevrolet Stingray Black, dont je suis particulièrement fière. Je ne prends que rarement ma voiture pour ce genre d’interventions, tenant trop à cette dernière pour l’abimer, mais je n’avais pas d’autre moyen sous la main et je devais me rendre sur les lieux vite. Le temps que Tony arrive vu le pétrin dans lequel nous sommes avec le SRA… des gens vont mourir.

Traversant le Queens et Brooklyn aussi vite que je le peux, merci à ma voiture de champion qui me permet d’exagérer sur les suspensions et les vitesses, j’arrive à l’endroit où ça a sauté après une confirmation de Friday (puisque oui, je me suis liée d’amitié avec le IA). De toute manière, il ne m’est pas non plus difficile de suivre les rapports de police, je suis maître dans l’art de l’espionnage. Le temps que j’arrive au pont sur lequel a retentit l’explosion, le ministre est déjà entouré de personnages qui ne disent rien de bon. Laissant ma Corvette quelques rues avant le pont, histoire d’avoir quand même un moyen de retour/fuite, je quitte cette dernière, la cachant à l’arrière d’un restaurant. Armée de mes deux pistolets, mes Morsures de Veuve et mes bâtons électriques aux cuisses par-dessus mes vêtements de civile (à savoir la classique veste de cuir, débardeur foncé, jean et bottes) je m’engage sur le pont. Mon but étant d’atteindre le ministre, bien évidemment.

Étant à Brooklyn, je sais bien que Steve finira par avoir vent de cet attaque, voir même d’intervenir en personne. Alors si je peux calmer le jeu avant son arrivée, autant que je le fasse pour lui faciliter la tâche, vu qu’il n’est pas en bons termes avec le Gouvernement, s’étant opposé au SHRA. Je percute le premier homme qui se présente et qui semble menacer le ministre. Mais que font ses gardes du corps, putain ? Ils sont déjà tous KO ? J’enchaîne les prises au combat au corps-à-corps, n’utilisant pas mes autres armes, voulant économiser mes batteries et balles un maximum, m’étant déjà retrouvée dans un pépin et cela récemment même. Après une rencontre avec un certain fantôme de mon passé. Mais quelque chose cloche pourtant, les attaquants sont habillés comme des résistants ou encore opposés comme je les appelle parfois pour faire la différence avec les partisans de la loi. Ce qui m’étonne, puisque je suis certaine que Steve ou toute autre personne ayant un statut relativement important chez les opposés ne souhaiterait pas faire sauter le pont de Brooklyn. Et le fiasco au QG au mois de juillet me revient immédiatement en mémoire. Soit ce sont des résistants, ce qui m’étonnerait fortement, soit ce sont des extrémistes encore venus foutre la merde. Et attaquer le ministre en causant en plus des dégâts collatéraux et coupant l’un des accès de transport de New York est une excellente façon de le faire. Ce que je déteste les stratèges qui ont les couilles de faire du mal.

Enchaînant les attaques sur les hommes menaçant le ministre, j’essaie de me rapprocher de ce dernier, mais cela prend bien plus de temps que j’avais prévu. L’un d’entre eux parvient même à me projeter dans les airs, me faisant atterrir lourdement contre une voiture. Le souffle momentanément coupé par l’impact, je tombe à genoux. Reprenant ma respiration, j’essaie d’évaluer la situation, puisque je suis clairement en sous-nombre… Et que cela risque d’être encore pire, surtout si mes adversaires d’organisent ou que leurs renforts arrivent.

Repoussée contre la porte d’une voiture, j’observe les environs en essayant de reprendre mon souffle et calmer les battements erratiques de mon cœur. Je suis en sous-nombre, je l’étais déjà, mais la réalisation de ce fait ne me percute que maintenant et surtout que cela risque fortement de me porter préjudice. Celui qui m’a balancée contre la voiture s’approche, mais un bruit soudain ainsi qu’une voix puissante interrompt sa démarche et me fait lever la tête. Je reconnais cette voix pour l’avoir entendue il n’y a pas si longtemps : Rumlow ou plutôt Crossbones. Comment peut-il être encore vivant ? Le rapport des autres Avengers était clair : il est mort dans une explosion à Lagos, de nombreux mois auparavant. Serrant les dents, je me relève, m’appuyant sur mes genoux pour ce faire. Je commence sérieusement à en avoir marre des morts qui reviennent à la vie. Il ne manquerait plus que ce soient des zombies tiens…

La fumée se dissipe enfin et je vois Rumlow qui soulève le ministre par la peau du cou, un pistolet dans l’autre main. Cela ne présage rien de bon. Je le sais dès le moment où le ministre a été soulevé du sol : il ne s’en sortira pas vivant. Et malgré toutes les morts auxquelles j’ai assistées et que j’ai commises, j’aurai cette mort-là aussi sur la conscience. Je n’ai fait que trois pas lorsque le coup de feu retentit et que le ministre retombe sur le goudron, sans vie et à mes pieds. Pas la peine de chercher un pouls avec tout le rouge qui tache le sol. Je serre les poings. Une nouvelle personne que je n’ai pas su protéger. Une nouvelle mission que j’ai foirée. Ma frustration et colère me pousse en avant. Le vase vient de déborder. Apprendre que Rumlow est en vie est déjà trop, mais perdre le ministre… Le regard rouge, je fonce vers la voiture sur laquelle se trouve Rumlow, ignorant l’homme que j’affrontais quelques minutes plus tôt. Tirant un coup mes Morsures de Veuve sur l’ancien Agent du SHIELD avec qui j’ai été sur tellement de missions, je grimpe rapidement sur la voiture, me retrouvant à son niveau, bien qu’il me dépasse d’une bonne tête au moins.

Je ne peux m’empêcher de me souvenir d’une situation similaire. Lagos, sur le toit de ce char blindé dans lequel je me suis retrouvée enfermée avec deux terroristes et une grenade. Ravalant l’amertume, je lance à Rumlow le regard le plus noir que je peux offrir, rempli de la haine la plus pure. Je ne lui ferais pas le plaisir de l’insulter verbalement ou de ne serait-ce que prendre la parole. Je ne parle que rarement durant mes combats et sûrement pas avec une vermine dans son genre. Les coups se mettent à pleuvoir et j’essaie de palier sa force supérieure avec ma vitesse et ma souplesse. Après quelques coups, je fini par prendre appui sur ses cuisses et venir enrouler mes cuisses autour de sa nuque, son visage masqué me cachant la balafre terrible que Steve m’a décrite. Je prends mon élan et pousse vers l’arrière, me servant du moment pour le faire plier et tomber en avant. Sauf qu’il est bien plus fort que ce que je pensais et je me retrouve sur le dos, plaquée contre le toit de la voiture comme un vulgaire scarabée dans l’incapacité de me relever.

Plaquée contre le toit de la voiture et retournée ainsi comme une vulgaire tortue, je ne peux rien faire d’autre à part essayer de l’électrocuter. Mais comme à Lagos, ça ne fait rien de plus qu’une petite chatouille. Puis quand ma gorge est soudain serrée, je ne peux lutter. Je me suis faite avoir ainsi de nombreuses fois, attrapée à la gorge en sentant l’air dans mes poumons s’échapper et ces derniers crier merci. Des papillons noirs commencent à danser devant mes yeux alors qu’il serre de plus en plus et que mes mains essaient en vain de lui faire lâcher prise, en m’en prenant à ses mains, puis à son visage qui m’est hors d’atteinte. Progressivement, toute force physique me quitte et les effets si familiers de l’inconscience me guettent, s’approchant de plus en plus comme des vautours autour d’un corps agonisant dans un désert. Dans mes derniers moments de perception, je sens le toit de la voiture se creuser, le bruit du métal qu’on pli de force me parvenant difficilement au travers du bourdonnement qui règne dans mes oreilles.

Mais tout s’arrête aussi vite qu’il a commencé et je me sens soulevée du toit de la voiture, à bout de bras. La seconde d’après, avant même que je puisse me demander ce qui se passe, mon dos percute violemment quelque chose de solide. Mon esprit flou parvient à me dire que c’est une barre métallique alors que je tombe sur le sol telle une poupée de chiffon ou un pantin à qui l’on aurait coupé tous les fils. Je ne sais pas combien de temps je gis ainsi sur le sol. Cela pourrait être trente secondes comme trois heures. Mais Rumlow est toujours là, je le vois sur le toit de la voiture lorsque je peux de nouveau ouvrir les yeux. La douleur m’a presque plongée dans l’inconscience. Je serre les dents pour ne pas hurler, mes os brisés me faisant souffrir le martyre. D’après les sensations, je dois avoir au moins trois côtes cassées. L’une d’entre elles a percé quelque chose d’important, mais je ne saurai dire quoi. J’espère que ce n’est pas un poumon.

Ma vision nage un peu lorsque j’essaie de me relever, mes jambes tremblant encore après l’impact, ma guérison accélérée ne se mettant pas encore en route. Redressée sur les coudes, je m’efforce de faire fonctionner les jambes alors que mon regard surveille Rumlow qui vient de sauter de la voiture et s’approche de moi, lame dégainée et étrangement cachée dans sa manche. Un système ingénieux que je n’ai jamais vu auparavant. Mais je n’ai pas le temps de m’extasier devant cette arme, car le danger approche. Immédiatement, mes yeux cherchent une échappatoire, car je me suis bien rendue compte que je n’ai presque littéralement aucune chance de gagner. Parvenant enfin à me remettre debout, je porte la main à l’un de mes pistolets, ayant perdu le deuxième. Et merde, j’y tenais à ce flingue. Je tire une fois, complètement à côté, déséquilibrée par mes jambes instables. Je me gifle une première fois histoire de me reconcentrer et plante fermement mes pieds dans le sol. Un autre coup m’enverra voler certainement, mais c’est tout ce que je peux faire. Pour survivre. Je tire une deuxième fois, mais je n’ai pas le temps de voir si j’ai réussi, car il est déjà sur moi, lame devant, son poing suivant pas loin. J’ai beau essayer d’esquiver, pourtant mes réflexes sont amoindris, comme si les dégâts déjà occasionnés à mon corps me retardaient. Bien sûr qu’ils me retardent, je ne suis pas invincible. La lame glisse sur mes hanches, déchirant le tissu et perçant la chair, profondément, suffisamment pour me faire hisser de douleur et endurcir mon regard. Je tire une troisième fois avant d’essayer ridiculement de le frapper avec mon poing libre. Je m’attends presque à ce qu’il rit en voyant ma faiblesse. Ses coups de poing pleuvent ensuite sur moi, touchant les endroits déjà blessés, en créant de nouveau aussi, mais me renvoyant par terre. Et tout ce que j’arrive à faire c’est lâcher un petit « fils de pute ! » en crachant du sang sur ses bottes.