La première chose que fit Killgrave, en pénétrant dans le L.A. Cafe, fut d'ordonner aux clients déjà présents de converser à un volume minimal. Il craignait de trop se faire remarquer, en exigeant un complet silence, mais n'aurait pas toléré plus de quelques secondes le brouhaha permanent d'un millier de conversations insignifiantes. De surcroît, il venait déjà de passer d'interminables minutes à marcher dans Spring street, le temps que cette petite idiote s'éloigne assez de Lincoln pour qu'il l'aborde et lui souffle des consignes.

En costume noir, et cravate violette, Zebediah s'engouffra dans l'établissement (qui occupait le rez-de-chaussée d'une imposante tour résidentielle), puis sélectionna une table positionnée dans un recoin de la salle et facilement repérable depuis l'entrée. Quelques mots secs de sa part, et les clients déjà installés à cette table se levèrent, pour aller consommer ailleurs leur boisson chaude. Avant de quitter le café, ils eurent même la "gentillesse" de payer la commande de l'Homme Pourpre – un Earl Grey, qui devait l'aider à dissiper les excès de la nuit dernière, le temps que le docteur Campbell vienne le rejoindre.

Le L.A.Cafe n'offrait pas un panorama des plus fascinants (un parking et quelques immeubles sans charme du centre-ville), aussi Killgrave apprécia-t-il la diligence avec laquelle son invitation fut honorée. Le trentenaire blond qu'il guettait le chercha du regard en pénétrant dans la salle. Plutôt que d'attirer son attention en agitant les bras, le britannique sirota son thé (trop infusé, et servi trop tiède : typiquement américain, donc), estimant qu'il était déjà suffisamment facile à repérer en l'état. Par une coïncidence étonnante, à la seconde où les pupilles du présumé mort s'arrêtèrent sur la table de l'anglais, la lampe éclata au-dessus de sa table, provoquant un moment d'inquiétude vite dissipé. Réagissant comme tout le monde, l'Homme Pourpre leva les yeux en entendant le néon éclater, si bien qu'il découvrit son interlocuteur face à lui en revenant au présent. Ce dernier sauta presque littéralement à la gorge de Killgrave, qui avait anticipé cette approche. En revanche, voir les mains de l'ex-praticien crépiter tels des fils électriques dénudés ne manqua pas de stupéfier le britannique, qui ne s'attendait pas le moins du monde à une telle surprise.

Well well well... Aren't you special... Marmonna pour lui le marionnettiste, les yeux aimantés par cette manifestation voltaïque, avant de reprendre les rênes. Mais faisons les choses dans l'ordre : pour commencer, tu ne me feras aucun mal (avec ou sans tes pouvoirs), Lincoln. Tu vas t'asseoir sur cette chaise, et ne parler que pour répondre aux questions que je te poserai. Spécifia le grand amateur de rugby d'un ton posé, en dardant ses iris marron sur son interlocuteur (le contact visuel n'était pas nécessairement requis, mais Killgrave adorait lire l'incompréhension, au moment où ses victimes se sentaient lui obéir, perdre le contrôle de leurs muscles).

Voir la situation rester sous son contrôle ne lassait pas de satisfaire l'ennemi attitré de Jessica Jones, qui délaissa son thé de mauvaise qualité, et entrelaça ses doigts en calant ses coudes sur la table. La petite saillie préliminaire du jeune homme n'avait pas manqué de titiller sa curiosité, si bien que quelques instants durant, le britannique perdit de vue l'essentiel.

Alors comme ça, on a un petit talent secret ? Si je m'attendais... Et ce "Talbot", qui est-ce ? Non, stop ! Coupa-t-il brusquement en levant une main, son expression faciale indiquant qu'il regrettait de s'être laissé distraire. C'est certainement sans intérêt ; parlons plutôt de ce qui m'intéresse. Juste à temps, il se rappela de préciser juste à temps : Répond honnêtement : où a été emmené l'agent Woo ? Déçu par la réponse, il ne se découragea pas, ayant prévu que Lincoln ne connaîtrait qu'une partie des réponses l'intéressant. Alors le sérum Centipede... Où a-t-il été stocké ? Où sont les réserves soit-disant "récupérées, puis détruites" par le S.H.I.E.L.D. ? S'impatienta le britannique, avant de revenir à la charge. Tu sais forcément quelque-chose... L'agent Garret t'a-t-il fourni la moindre indication sur une version améliorée du virus Extremis ? Ou Jasper Sitwell ? Ce minable binoclard chauve t'a-t-il transmis quoi que ce soit ? Une adresse, une clef USB... Énuméra Killgrave, dont les mâchoires se crispaient un peu plus à chaque réponse inexistante, jusqu'à lui blanchir les joues.

Mais enfin... C'est bien toi, qui as pris en charge Jimmy Woo à l'hôpital de Cincinnati ? Quelques semaines plus tard, tu devenais un criminel en fuite "à considérer armé et dangereux" (ce qui, compte tenu de ce que je sais maintenant, prend tout son sens). Pensa à voix haute l'homme à la cravate violette, le regard dans le vide, en se demandant si le S.H.I.E.L.D. (ou Hydra) n'avait pas poussé le vice jusqu'à effacer la mémoire des rares individus ayant participé à la récupération du sérum.